Cosas.
Hay cosas que ni las palabras pueden describir, sentimientos, pensamientos. El verano pasa rápido y con un suspiro llega la primavera. Pero… hay cosas que ni el invierno será capaz de arrebatar. Ni con frío ni con hielo, se pueden cerrar algunas heridas, frío que es capaz de recorrer todo el cuerpo, desde un pensamiento hasta los pies. Frío que remueve cuerpo y mente, que te deja seco, solo. Como si de una hoja fina se tratara… caen los recuerdos, y se los lleva el viento, viento que roba el aliento. Y estremecen los pelos los recuerdos, estremecen en alma y artefacto. Y ya una flor cuesta encontrar, hay que buscar bien, como si de un trébol de cuatro ojas se tratara… trébol que no existe, flor que desaparece en mes frío. ¿Flor que existió? Quizás fuera un suspiro, un pétalo volatilizado. Te hice una casa, te hice un jardín, fabrique un futuro.. en él estabas tu.. pero todo lo que hice fue nulo, porque hacer cosas en sueños es juego de niños.
Gratis soñar, caro recordar.
